Vaincu, je suis vaincu.

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Passage à la Laughingsquid Party ce soir. Laughingsquid - le Calamar Rieur - est un hébergeur open-geek bien connu de la scène web de SF, qui fête ses quarante ans. La soirée est a priori réjouissante.

Grand hangar de Mission District décoré en bootcamp païen avec totems Incas et démonstrations de robotique, boules métalliques téléguidées, deck-battles sur le thème fake-startup et twitter jokes, curateur mystico-gay à barbichette crypto-pharaonique et lentilles de contact blanchâtres genre poisson des profondeurs, bière tiède et picrate de la Napa et, entre quelques entrepreneurs, videoblogueurs et développeurs, partout, la Burning Man Crowd, type échalas piercés et bâtons de feu ou petites cracheuses de flammes grassouillettes tatouées à la chevelure rose. Au milieu, Robert Scoble, en dégaine de vieux rockeur sur le retour avec tee-shirt Seesmic sous Perfecto trop court, semble être là, parmi nous, mais non. Il Qik la soirée en flux tendu, hyperconnecté, avec son Nokia x56b12 série Z permis B, il est online, synchronisé avec son compte Twitter, en prise directe avec son audience, tel un DJ autiste perché sur sa scène, en transe communicationnelle one-to-all avec une foule semi-camée qui l’acclame, boit, sue, s’agite et discute de tout et de rien, la seconde d’avant encore, dans un échange intense et celle d’après, vous tournant le dos comme si de rien n’était, comme seuls les américains savent le faire.

Vous voyez le topo.

Heureusement, j’avais coulé quelques Red Stripes avant d’arriver.

Et tout d’un coup le vide.

Merde.

Et elles sont où les blondes lascives ? Les brunettes taquines ? La coke et les limousines ? Qu’est-ce que je fous entouré de cette bande de geeks, petits, gros, et chauves, et dont la moitié est gay, qui me parlent du dernier downtime de Twitter ? C’est ça le monde que je me suis choisi ? Fuck it man, heureusement que j’aime mon métier mais parfois je me dis que j’aurais mieux fait de bosser dans la pub, la musique ou les productions pornos, je me serais plus marré passé 22h. Si seulement j’étais pas tombé dedans quand j’étais petit comme Obélix. Mais malheureusement je ne sais faire que ça… Je n’aime que ça…fuck. Pris d'une belle nausée existentielle j’enfourche mon vélo, branche la lumière stroboscopique arrière et remonte rapidement Harrison en direction de SOMA.

Alors que je rentre avec le vent d’Ouest en pensant à Chiennes de Feu 4 sur le tournage duquel j’aurais pu commencer ma carrière comme assistant de prod’, un gros rat surgit comme un fou au croisement d'Harrison et de la 8ème et vient caler son estomac bedonnant très exactement entre la chaussée et ma roue avant, fine comme une lame de rasoir, et qui tourne, claire comme une meule à affûter. Je le sectionne en deux comme une grosse carotte qui claque, mais dans un très joli bruit de succion, et génère deux belles gerbes liquides latérales comme un Boston Whaler lancé à pleine vitesse. Les chaussures, le pantalon, poubelle direct. Et en arrivant sur le Mighty Houseboat, ineffables joie de la coloc’, plus de savon., Je prends donc la première douche de ma vie au produit vaisselle. Décapite une Red Stripe, Battlestar Galactica Season 1, et au lit. Fuck it man.